Peligro en general

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Paris, je t´aime.

” Era lo último que iba quedando de un pasado cuyo aniquilamiento no se consumaba, porque seguía aniquilándose indefinidamente, consumiéndose dentro de si mismo, acabando a cada minuto pero sin acabar de acabarse jamás”

Gabriel García Márquez, Cien años de soledad

Corazón se vuelve una maraña de cuerdas de guitarra

que no hacen más que tocar una canción desgarrada

impulsa el paso entre aquellas de un soplo helador;

inyección,  una burbuja de vacío que parasita el organismo

indefenso cada vez que a las neuronas les da por neurotransmisear sobre tí.

Todo es bruma, confusión, una constante inquietud. Mil ideas me bombardean la mente a la vez, ocultándose, mezclándose unas con otras sin dejar nada en claro.

“NADA”*. Éso decía la actríz hoy, dejando la boca abierta, suspendida… NADA ; una palabra poderosa:             tan simple                         tan confusa.

Tal vez lo que añoro es un momento de nada. “Un espacio sin tiempo”*

¿Estará la felicidad por el camino que defiende el libro de filosofía que leí el otro día; no ambición , no acción, no posesión? Posiblemente. Sin embargo no soy capaz de ni siquiera plantearme seguirlo; DESEO HACER tantas COSAS.

Escribo, como amenudo, sin saber lo que voy a decir. Sólo por necesidad. Desahogarme. Pienso que si escribiese todo lo que me preocupa, ocupa la cabeza, quedaría limpia, tranquila, libre para empezar a crear.

Quiero volcarme, ser totalmente yo ¿Qué me frena? No lo consigo, es una lucha continua entre escribir/hacer lo que siento, lo que gustaría, lo que debería. Ideas, ideas y más ideas…huyen antes de dejarse plasmar.

Escribiendo me conozco mejor, organizo mis pensamientos, intentando conseguir un orden lógico(?), no perderme en mí. Así me encuentro a mí misma. O al menos con la parte de mí que es muda; el boli le presta la voz.

De ahí que no quiera publicar ciertos textos; me sentiría vulnerable, estaría entregándome sin garantía. Ser leida de forma rápida, frívola, agena (¡qué rollo!); una más.

Lo admito. Yo, como muchos, tengo miedo a ser una más. Deseo ser diferente y al desearlo me hago más parecida al resto. Me desprecio a mí misma y a la vez soy la persona que más me quiero y a quien más quiero, aunque no quiera; “El mejor espectador de mi mismo”*. Me odio más por ésto.

Me quedo muda si pienso que ésto se leerá. Mi yo blindado duplica su coraza apenas dejándome sentirlo a mí misma, a él mismo.

Menuda purga mental. Lo siento.

Porque no es más que éso: basura psicológica. Me queda aún más claro leyendo a Javier Marías y a T.S.Elliot: “ the more perfect the artist, the more completely separate in him will be the man who suffers and the mind which creates”

*En relación con la obra de teatro Barroco…demoledora, con Blanca Portillo inmejorable.

Audio; TRACY CHAPMAN, First Try

Can’t run fast enough
Can’t hide I can’t fly
I’m struggling with the limits of this ordinary life

I’m just a
Just a
Just a first try

I’m just a
Just a
Just a first try

Can’t hear what you say
Can’t see by the light
I’m struggling with the limits of this ordinary life

I’m just a
Just a
Just a first try

Can’t say what I mean
Can’t love from the heart
Can’t trust in the mercy and the goodness in the world
Can’t learn to accept that it’s alright
To struggle with the limits of this ordinary life

 Can’t be
Just a
Just a
Just a first try
Can’t be
Just a
Just a
Just a first try
Just a
Just a
Just a first try

AMANDA

Por ahorrarnos la demanda,

la llamaremos Amanda

(o “la que encuentra contento

esnifando pegamento”).

 

 

Sé que tiene este desliz                                                                        

 

pues cada vez que se suena

 

el kleenex -tras que ella truena-

 

 

 

se le pega a la nariz.

 

Tim Burton, La melancólica muerte de Chico Ostra.

 

Las dudas sobre el amor que me profesa Tim Burton han sido resueltas.